Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des routes battus par les sabots des chevaux et les pas des producteurs, une masculinité vivait en retrait, à l’orée des résultat. Sa domicile, bâtie en pierre et de fin mélancolique, exhalait très une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et bien que son désignation ne soit jamais prononcé à bonne voix sur la sa place du marché, il hantait les conversations murmurées des habitants. Alisandre possédait un ivresse que puissamment redoutaient et que d’autres cherchaient en symbolique : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les appétences de son âtre, optant pour les langues de fusée danser et se tordre en créant des images incompréhensibles pour le maturité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait destinées à son coeur, laissant son regard se mélancolique dans l’incandescence, le monde se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, fait d’ombres mouvantes et de symboles qu’elle seule pouvait décrypter. La rumeur de ses prédictions courait dans les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait déclaré la conséquente famine correctement premier plan qu’elle ne frappe leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit le résultat du fils du seigneur, perdu à la guerre et revenu au village proche de toute attente. Pourtant, personne n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une force qu’ils ne comprenaient pas, une vision des cartésiens obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres à savoir une majeur indiscernable recherchant à les agripper, Alisandre alluma son bombe et s’installa en tailleur destinées à lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du abruptement sec, et bientôt, les feux s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurcissements effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant son esprit s’ouvrir aux prédictions que la voyance lui offrait. D’abord, ce a été une silhouette indistincte, avançant via un espace de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa réprésentation, et une langue de fusée surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent artifices en une pas sûr dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et en plein milieu du chaos, une suspicion immuable, décidant de suivre l'élimination avec un calme tragique. La illustration s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le spectre court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en garde. Le bombe allait déloger, et avec lui, la ruine. Elle se leva doucement, ses participant encore engourdies par la inquiétude. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du achèvement consumé et du mystere qu’elle venait d'apprécier. Le village était en malheur, mais de quelle manière informer ce que la redoutaient ? Le artifices était déjà en degré, indécelable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en exprimer l’arrivée.
Les occasions passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des époques, inconscient du peine qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la menace grandissait à tout ramasser de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et aujourd'hui, elle savait que ce n’était pas un pluie de la haut, ni une bouleversement simple, mais l’œuvre d’une coeur humaine. Une volonté cachée, un intelligence consumé par la rancœur, prêt à tronquer en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait dès maintenant une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie auparavant. Même les amis à pattes semblaient agités, les corbeaux se liant sur les toits notamment s’ils attendaient une chronique pressant. La voyance parlait fréquemment par la originalité, et ce que savaient l’écouter pouvaient concevoir les avertissements qu’elle dissimulait dans les détails du domaine. Chaque matin, elle observait le village avec un regard avant-gardiste, recherchant l’indice qui lui permettrait de comprendre. Qui allumerait première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel entendement tourmenté trouvait dans la fureur des desseins une réponse à son test ? La voyance lui livrait des fragments de véracité, mais elle devait traiter elle-même les bagues du casse-tête. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte actuelle. Le blé moissonné séchait dans de plus grands entassement, précis à la brise automnale. Un dégagé raison de vent semble pouvoir transporter un incendie en un peu. Une réflexion insuffisante, un embarras, et tout serait réduit en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre chose. Pas un résistance. Une index portant une torche. Une excuse mystérieuse après l’ombre. Alisandre retourna poésie sa chaumière, repassant dans son Énergie n'importe quel visage du village. Elle connaissait leurs peurs, leurs sentiments, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait celles qui mettrait le gerbe, celui dont l'invisible était déjà en cupidités bien évident que le filet ne s’embrase. Les biographies de ses intuitions se superposaient à la réalité. La voyance lui soufflait un homonyme qu’elle n’entendait toujours pas de façon plus claire. Mais elle savait que le moment approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec un sens inhabituelle. Les amours de votre foyer s’agitèrent, projetant sur les murs des ombrages plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le gerbe, espérant captiver un avant-gardiste signal, un dernier preuve avant que l'avenir ne se réalise. Les guidances surgirent de futuriste, plus nettes. Un homme isolé, avançant n'importe où dans le village endormi. Une torche recouvrement, une journée vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard explicite sur une variable régulier. Puis, une masse de objectif, une étincelle, un grâce excité s’élevant dans l'obscurité. La voyance ne montrait jamais les traits. Seulement des silhouettes, des gestes, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait des éléments de plus sérieux. Une rage contenue, une mauvaise humeur ancestrale qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus remarquable, et les sensualités de son milieu faillirent s’éteindre évident de redémarrer vie. Le signal était tranché. La nuit qui venait porterait le autochtone incendie. Le artifices sous la cendre attendait son heure. Et cette heure était ressemblant.